Hallo Leute,
Sachsen-Anhalt. Ein Zettel. Mehr braucht dieses Land nicht, um in den Abgrund zu schauen.
Eine eidesstattliche Versicherung, vorgelegt in der Fraktion: niemals mit der AfD gestimmt zu haben und es auch künftig nicht zu tun, sonst Mandat weg. Eidesstattlich. In einer geheimen Wahl. Man müsste das Wahlgeheimnis brechen, um zu belegen, dass man es nicht gebrochen hat. Folglich gilt die Logik vom Bauamt: Der Antrag wird abgelehnt, weil er nicht genehmigt wurde.
Laut GG hängt das Mandat am Gewissen, nicht am Fraktionsvorsitzenden, und eidesstattlich versichert man vor Gericht, alles andere ist Wandschmuck mit Stempel. Deshalb ist dieser Zettel kein Versehen, sondern ein Gesinnungseid. Der Ministerpräsident, Fraktionschef und Landeschef in einer Person wusste von nichts. Er hat nur als Erster unterschrieben. Ein Mann mit drei Hüten, der nicht merkt, was auf seinem Kopf liegt.
Von vierzig auf fünfzehn Köpfe geschrumpft, bundesweit unter zwanzig Prozent, in Mecklenburg-Vorpommern fliegt die Union gleich ganz aus dem Landtag. Der Parteienstaat frisst seine Kinder und bestellt als Nachtisch den Eid. Wer nicht mehr überzeugen kann, lässt unterschreiben.
Früher wäre so ein Zettel beim Sturmgeschütz der Demokratie gelandet. Heute landet er beim Westdeutschen Rundfunk im Meldekreislauf, und am Ende baumelt der Hinweisgeber selbst am Haken. Also wandert er dorthin, wo noch jemand ans Telefon geht. Die Etablierten schlucken es zähneknirschend, denn Wahrheit aus der falschen Richtung zählt bei ihnen nicht. Reinheitsgebot für Recherchen, gebraut von denen, die jahrelang gepanscht haben. Und ihr wartet brav, bis die Tagesschau euch erlaubt, es zu glauben.
Amerika. Midterms. South Carolina, Texas, Maine, achtzig Jahre keine Demokraten, und plötzlich wackelt das Kernland. Warum? Der Sprit. Der Mann, der Frieden versprach, hat Krieg geliefert, die Straße von Hormus ist dicht, die Gallone teuer, und der Farmer im Weizengürtel rechnet an der Zapfsäule nach. Folglich versteht das Volk den Spritpreis besser als jeden Leitartikel.
Und bei uns bricht Jubel aus, als wäre Trump gestürzt. Er regiert weiter, mit Veto und zwei Jahren Restlaufzeit. In München hat Vance den Europäern erklärt, dass ein Staat wackelt, der sein Volk überhört. Der Lügenkanzler lächelte, als hätte man ihm ein Rezept für Gulaschsuppe vorgelesen. Darum gilt hier: Stabil ist, wenn nicht gewählt wird, was man nicht wählen soll.
Dann der Weltuntergang im Kleinformat. Es kursiert eine Rechenaufgabe. Fünfhundert Millionen Europäer erwarten von dreihundert Millionen Amerikanern Schutz vor hundertzwanzig Millionen Russen, die nicht einmal vierzig Millionen Ukrainer besiegen können. Währenddessen werden sie von zwei Milliarden Muslimen erobert, die behaupten, von neun Millionen Israelis verfolgt zu werden. Ich hab in der Grundschule gelernt, dass sowas ein Dreisatz ist. Heute ist es ein Wahlprogramm.
In Berlin tobt derweil der Wohnungsbau auf dem Papier. Vier Millionen aufgenommen, die Wohnungen knapp, die Ärzte rar, die Schulen marode. Und die Dame, die Oberbürgermeisterin werden möchte, feiert Partys, auf denen sich zwei verfeindete Terrorlager die Hand reichen. Hochzeit mit zwei Schwiegermüttern, und eine hat Sprengstoff mitgebracht. Dafür hat die Stadt Zeit: Gender Wohnraum Gap, Gender Lastenfahrrad Gap, Gender Dachrinnen Gap und das Frauen-Wiederbelebungs Gap, das wir brauchen, sobald das Kind im Brunnen liegt. Die Berliner haben genau diese Leute gewählt, deshalb haben sie sich jede Stunde im Wartezimmer verdient.
Und dann das Schloss Bellevue. Eine Frau soll es werden, ausgerufen von einer Herrenrunde der Union, weil es taktisch gerade passt. Die Herren haben Kandidatinnen begutachtet wie Stuten auf der Auktion, eine ausgesucht und sie auf das Feld geschoben, das sie ihr zugewiesen haben: die Bayerin, die Landtagspräsidentin, Spitzenkandidatin von Söders Gnaden. Die Dame am Draht. Und was machen die Frauen in diesem Land? Sie jubeln. Gläserne Decke durchbrochen, Sektempfang in der Gleichstellungsstelle. Keine einzige merkt, dass sie gerade zum hundertsten Mal vorgeführt wird. Jahrzehntelang marschiert ihr gegen das Patriarchat, und wenn das Patriarchat euch eine Figur aufs Brett stellt, klatscht ihr Beifall. Eure Emanzipation endet genau dort, wo ein Mann aus München mit dem Finger zeigt. Deshalb ist das kein Sieg der Frauen, sondern ihre Dressur, und ihr Damen seid die Mitläuferinnen eurer eigenen Vorführung. Gleichstellung nach Art des Hauses: Die Herren entscheiden, die Damen bedanken sich.
Was macht dieses Amt? Nichts, was man im Alltag merkt. Im Zweckbau neben dem Hauptbahnhof sitzen, weil das Schloss renoviert wird, und Gesetze unterschreiben. Als die Tabaksteuer mit falschem Datum durchrutschte, hat Steinewerfer geschlafen und trotzdem ausgefertigt. Notariat mit Silberbesteck. Folglich wählt man hier eine Unterschriftenmaschine, und diesmal trägt die Maschine Kostüm.
Mitwählen darf Angela Merkel. Eigentlich hätte sie keinen Sitz mehr bekommen, weil ihr Landesverband nichts mehr vorzuschlagen hat. Gerettet hat sie der Zensur-Diktator Daniel Günther, der die Altkanzlerin auf seine Liste gepackt hat wie einen Gartenzwerg in den Kofferraum. Die Frau, die uns alles eingebrockt hat, sucht also mit aus, wer uns künftig die Sonntagsreden hält. Nichts mehr wie früher? Alles wie früher.
Ihr schaut euch das an, klopft euch auf die Schenkel, teilt es und scrollt zur nächsten Eilmeldung. Göthe, angeblich: Wer Verantwortung scheut, verkleidet Angst als Überzeugung. Ihr haltet es für Gelassenheit, die Damen für Fortschritt. In Wahrheit ist es dasselbe Verfahren wie beim Zettel: Man lässt euch unterschreiben, dass ihr nichts gewählt habt, und ihr bedankt euch für den Kugelschreiber.
Zu Gast in der Sonntagsrunde: Jan A. Karron, Fabian Nikolai und Ralf Schuler.
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